Reprise du direct

Le temps a passé. Aux pierres d'angles, zincs rayés, gouttières engorgées, j'ai troqué la brûlure sèche des terrasses, les ruelles sinueuses, les fontaines pavées de zeliges.

Mes yeux ont laissé la violence ordinaire de nos quartiers s'emplir des sourires blancs, des peaux tannées, de la misère étouffante de la Médina.

De l'Or pour la môme en noir

Marion Cotillard reçoit sa troisième récompense pour le rôle de la môme Piaf.

C'est un peu du Paris noir qui se réveille. Dernier soubressauts d'une ville dont les changements gomment année après année ses éphélides populaires.

Alice (chap. 2, part. 1)

2.
Le gamin dérape. Glisse à l’angle de la rue du Temple et met les gazs. Direction no way, les Archives par la rue de Braque.
Son sweet à capuche reste dans ma main. Je lui ai arraché en bas des escaliers.
J’ai bien faillit pas en sortir de ces putains d’escaliers de secours. Foutu assemblage de tôle. Si c’est fait pour vous sauver la vie, faut pas dépasser la taille critique. L’XXL peut bien crever. On sauve les maigres, y sont génétiquement plus rentables.
Ça a coincé en bas, sinon je le chopait avant la cour.
C’est la première fois qu’on m’échappe.
Personne n’échappe à Béber.
Il sautille comme une chèvre. Virevolte et s’émoustille. Il s’échauffe. Je dirai presque qu’il sourit. Le con. Suspect d’un meurtre au premier degré avec mutilation. Je sourirais pas à sa place.
S’il aime courir, je vais lui en donner. Un petit galop à la Béber. Une cavalcade. Une course poursuite à la Bullit.
J’ai pas beaucoup de qualité. Enfermé avec mes remords dans cette prison de graisses. Hanté par le spectre de ma femme. Torturé à l’idée de manquer encore à mon devoir. De me tromper. De me perdre.
Une chose est sûre. Personne ne m’échappe. Jamais. Tu peux courir jusqu’en enfer. Si l’Ankou t’emmène dans sa danse, tu m’aura pour partenaire. Et je t’arracherai à ses bras pour te rapporter à Alice.
Dans la rue de Bretagne il accélère. Son pas s’envole. Il échaperait à n’importe qui. Ce gamin a le diable dans les jambes.
Je rentre la tête. Mes genous cognent à chaque enjambée. Ils morflent un max. La pression qu’encaisse les rotules à chaque pas m’impressionne. Je sais pas comment ça marche, mais ça tient. J’ai pas le choix.

Le petit sac en plastique bleu

Je n'ai pas de vie. Ma vie, c'est celle des autres. La mienne m'importe peu.

J'ai choisie ce métier à douze ans. Ce fut comme une illumination. Un coeur brûlant qui s'effondre. Comme une fission. Un trou dans ma réalité.

J'écrasai méthodiquement des pierres de différentes couleur. Avec une masse chippée dans l'atelier de mon père. Une masse trop lourde pour un seul de mes bras, alors je l'employais comme broyeuse et au lieu de la soulever, l'écrasais pésamment. Une Rappe. Un Laminoir.

Après de longues heures seul dans le jardin contastamment à l'ombre de ce pavillon de banlieue qui m'en a fait détesté tant d'autres, j'avais obtenu de petits godets emplis de précieuse poudres. Pulvérisations irisées de quartz rose, de gypse, de calcite et autre caillasses au métabolisme magique.

Là, sur le perron de l'escalier en béton, j'entamais une oeuvre monumentale. Je dosais diférent nectars avec une pipette et sublimais mes préparations de pétales de rose ou encore plus excitant, de fourmis rouge écrasée diluées dans un peu d'eau oxygénée...

Padam !! Sous mes yeux ébahis, ma fresque prenait vie. Thésée masqué défiait Gorgone. Athéna dressée maintenait sous sa paume l'équilibre des mondes. Artémis, fuyait aux regard hagards d'un ado ennamouré. Bref je me faisais ma petite mythologie personnelle.

Quand Héra, vengeresse, scandant ses sifflements chtoniens, éructant maintes malédictions, mis le pied sur mon univers, empantouflé, gigantesque et duveteux comme le pas d'un Titan désireux d'éffacer ma création.

Je m'apprêtais à cracher, vociférer, darder ma baguette de saule envers l'affreuse intervention... mais de l'autre côté de la rue, notre voisine, Aphrodite à la mamelle quelque peu tombante, tentait dans un ballet assourdissant de poubelle de dissimuler un petit sac poubelle bleu sous d'innombrables immondices.

Intrigué je laissais Héra s'époumonner en feignant le lus adorable repentir et la promesse de ne plus jamais entâcher les marches de l'Olympe de mes histoires. Débarassé, je saisissais ma baguette de saule et partais à la découverte des poubelles de notre voisine.

Hélas, je n'ai plus douze ans et ma déontologie m'interdis aujourd'hui de révèler le contenu du petit sac en plastique bleu. Mais de ce jour je n'ai plus jamais été impressionné par une femme, Héra ou Aphrodite. Encore moins par un homme.

C'était avant de rencontrer Alice.

D'ailleur, j'ai reçu quelques feuillets hier...

Inside burkha

Grosse Fatigue

"L'âme est un pansement qui se s'étire, se déchire, craque pour finalement disparaître..."
Alice

Sweeney Todd

Depuis "Edouard aux Mains d'Argent", je n'hésite pas! Il n'est pas rare qu'un soir de pluie me ramène vers Tim Burton et son univers de brocanteur de fantasmes. Parfois plus de réalité s'échappe de ses noires circonvolutions que du maelstrôm médiatique quotidien.

Mais la comédie musicale s'accomode mal de la noirceur du propos. Plus sanguignolant qu'effrayant. Plus hystérique que noir. Pas assez horrible pour vraiment déranger.

Sweeny Todd discorde, grince, gicle mais ne m'émeut pas comme par le passé. Je rentre sous la pluie. Paris des Halles à Jaurès, peut sembler parfois, plus étrange que Fleet Street.